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第212封 贫弱

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好人:

怎么是好?我一定活不过这个春天,精神上害着不可治疗的病。

连写信也写不来,思想贫弱到简直没有,心总是焦躁而不能安静。

你是那么远,我完全感不到你的存在。多么惨的人间。

廿七

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